tag:blogger.com,1999:blog-44422439395675601032023-11-16T07:50:47.711-08:00Pie ForzadoEscritos que empiezan con un marco para romperse.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.comBlogger17125tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-75392355505376800712014-09-08T16:29:00.001-07:002014-09-08T16:30:31.132-07:00Bombón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqSVDnhqT99aUnMadRJN5idhm8XildHpJ1IUwkAd7IlbHr8Kp1KWtS67_cXz6cRG4CsBPNOuptMTASJDFkpLnPKboCH4WM-g95Ux4G4XC1NpeKR9N0a6BRqa6bk8o_NNwuW8vLexjNH_us/s1600/vintage-chocolates-stars.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqSVDnhqT99aUnMadRJN5idhm8XildHpJ1IUwkAd7IlbHr8Kp1KWtS67_cXz6cRG4CsBPNOuptMTASJDFkpLnPKboCH4WM-g95Ux4G4XC1NpeKR9N0a6BRqa6bk8o_NNwuW8vLexjNH_us/s1600/vintage-chocolates-stars.jpg" height="320" width="232" /></a></div>
<br />
En el colegio me declaré feminista. No entendía muy bien qué significaba, pero a los nueve años yo me autoproclamaba defensora acérrima de la mujer. Esto luego de oír una conversación en la que me enteré que mi abuela siempre quiso trabajar y mi abuelo no se lo permitió. Nunca había escuchado nada tan injusto. Hay que entender que en ese minuto, para cuando fuera grande, yo anhelaba ser Presidenta de la República o azafata de cohetes. Pionera.<br />
<br />
Con el paso de los años, menos mal, me olvidé de la política, quizás no tanto de lo cohetes. Crecí, se me esfumaron los ideales y el odio a los hombres; me enamoré, me desenamoré, pero siempre me quedó el control. Las ansias por tener control. Más que ansias, la seguridad de que podía controlarlo todo. Pionera, aguerrida, nunca subyugada.<br />
<br />
Asumo que he jugado con los límites. Límites en todo sentido. He sido lo que se puede decir díscola. He hecho sufrir también. Cuando pequeña siempre perdía, tanto en las batallas físicas como en las verbales, hasta que descubrí mi poder de oratoria. Soy hábil en eso, me entretiene la discusión, el desarmar el argumento del “oponente” y sentir que queda en el suelo como si le hubiese aplicado una infalible llave de arte marcial. Un talento, un arte que hay que cultivar, que he cultivado; y con 30 años de experiencia, la pericia es al más alto nivel.<br />
<br />
He salido con muchos hombres. La mayoría de las veces yo los he dejado, y los que a mí me han dejado eran unos idiotas, así que me han hecho un grandísimo favor. No lo digo de soberbia, digo las cosas como son. ¿Las razones de las rupturas? Infinitas. Uno de ellos, como a la tercera cita, pidió berenjenas preparadas de una extraña y ostentosa manera; y mientras las masticaba, un hilito de comida cayó desde su labio hasta su mentón, una de las escenas más desagradables que me ha tocado presenciar. No puedo estar con alguien que babea comida, menos aún berenjena, odio la berenjena.<br />
<br />
Es que las cosas son o no son. Creo que los seres humanos calzamos o no. Como un puzzle o una receta de cocina. Si no es la pieza adecuada, simplemente no va a encajar, no va entrar ni fundirse con la otra parte para conformar al final una sola imagen, una sola comida, una sola obra de arte. Así de simple. No hay mucho lugar para dudas.<br />
<br />
No sé si será un pragmatismo severo, pero siempre he mirado con asombro a esas mujeres que se pueden pasar horas analizando y divagando sobre los hombres y sus relaciones. Ellos son básicos. Los aceptas o no. No hay más. No hay muchas sorpresas que puedan venir del género masculino y las mujeres hemos ido sacando de eso ventajas.<br />
<br />
Ventajas en todo sentido. En lo laboral, por ejemplo, hemos demostrado que podemos ser mucho más holísticas a la hora de enfrentar los desafíos. Manipulamos de manera tan sutil y fina que somos capaces de hurdir complejos entramados para finalmente salirnos con la nuestra, pelear nuestros espacios. Y creo que hemos salido victoriosas.<br />
<br />
Con esfuerzo me he hecho ese espacio. Soy repostera, especialista en chocolate. Amo el chocolate. Además de comerlo y prepararlo, me gusta escribir sobre él; creé el blog AmanteCacao, tengo muchos seguidores y de ese blog ya han nacido dos libros. Es que no hay nada más complejo, sofisticado y que ponga más a flor de piel los sentidos que un buen chocolate. Muchas cosas se han escrito y dicho de él.<br />
<br />
"Después de comer chocolate te sientes como un dios, como si pudieras conquistar a los enemigos, liderar ejércitos, atraer a los amantes", dijo la gran chef americana Emily Luchetti. "Bioquímicamente, el amor es igual que comer grandes cantidades de chocolate", aeguró John Milton, el mismísimo demonio personificado por el gran Al Pacino en la película El Abogado del Diablo. Tengo una obsesión con las frases, pensamientos y dichos que existen acerca del chocolate. Busco y "colecciono" compulsivamente cuanto material pueda haber al respecto.<br />
<br />
"¿Para qué sirven los cartuchos en la batalla? Yo siempre llevo en su lugar chocolate", autoría de George Bernard Shaw. Fue el primero de muchos mensajes que un anónimo visitante de mi blog dejó con regularidad por un buen tiempo. Tiempo del que surgió una historia.<br />
Nos conocimos. Él, mi barrera y yo. Con cautela, no soy de las que se equivoca fácilmente, prima siempre la cabeza. Barrera que cedió, avanzó y retrocedió según el día. Hubo eso sí un día, una vez, en que me sentí como el chocolate que a diario derrito en la cocina, hasta olor dulzón expelí, estoy segura.<br />
<br />
Me sentí derretida, sin forma, sin marco, sin molde del que agarrarme, hecha a la medida sin fronteras de una cama. Sentí sus brazos ejerciendo la función de ese molde que había desaparecido. Me dijo al oído: “eres un perfecto bombón”, mientras se contorneaba sobre mí en movimientos cuidados.<br />
Se me vino a la mente la receta de bombón relleno: se derrite el chocolate, se pinta el molde con él, se introduce el relleno y luego se deja enfriar para después comerse. Me levanté de prisa y le grité: ¡nadie me va a tragar!<br />
<div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-46215600317325936922014-09-06T18:17:00.001-07:002014-09-06T18:17:11.622-07:00La que no sabía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEiUM0xns4afRV2wdu9mUxswpON_bsDZFWcgY9FdnRzqGheqlyAKpqo3qzl-V9UyWxwEyeEjYGM7GA2o9rbeGcmUCfc2IcbYbxyRpnzD57wWzxFmhQqP9Nmd_9vtaLQtGOyIzfoLOhg7rs/s1600/blog1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEiUM0xns4afRV2wdu9mUxswpON_bsDZFWcgY9FdnRzqGheqlyAKpqo3qzl-V9UyWxwEyeEjYGM7GA2o9rbeGcmUCfc2IcbYbxyRpnzD57wWzxFmhQqP9Nmd_9vtaLQtGOyIzfoLOhg7rs/s1600/blog1.jpg" height="320" width="312" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Una mañana se despertó con los ojos saltones y grandes de su madre mirándola fijamente. "Hija, hoy tienes que aprender", le dijo sin más, dándose media vuelta y cerrando la puerta. Intuyendo lo perentoria de esa frase, entendió que su plan no podía tardar. Se levantó y abrazó a Simona, la muñeca que la había acompañado durante toda su infancia y que de adolescente era su única confidente. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Fue a la cocina, siempre cautelosa, minimizando cualquier ruido que pudiese molestarla. Eso empeoraría aún más las cosas, y hoy, especialmente hoy, las cosas no podían salirse de control. Como siempre, en el refrigerador no había mucho: una leche rancia, una cebolla y tres huevos. Ni hablar de pan fresco. Desde la ida de su padre nunca hubo más nada fresco en esa casa. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Siguió recorriendo la casa, a pasos cortos y casi en puntillas, mirando todo sabiendo que ya nada seguiría igual. Llegó al escritorio, encontró el único recuerdo que dejó su padre, sabía cómo hacerla funcionar. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Caminó hacia el pequeño patio de servicio, y ahí su madre la esperaba. "Hoy tienes que aprender, purificar para salvar", le dijo a su hija llorando y con movimientos convulsos. "Mamá, otro muerto en la lavadora, no" y luego vino el estruendo final. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-34773550630323669062013-01-31T12:20:00.004-08:002013-01-31T12:20:57.057-08:00Fotografía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3nlUO3QZh2bCUGRbiF8gZnNusTI1p-hf8Fs1uts_Jq_QoqFnf4MZ0DFLXtxzrz8EU-9EVcI1PBedBcu9tDcyZSFcD4-sMY_GzUp8yHM9uZRfMlO_Xe2P4gxAUOUL62ZQXivd17vQuUd3l/s1600/397404_10151250755897409_1482523291_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3nlUO3QZh2bCUGRbiF8gZnNusTI1p-hf8Fs1uts_Jq_QoqFnf4MZ0DFLXtxzrz8EU-9EVcI1PBedBcu9tDcyZSFcD4-sMY_GzUp8yHM9uZRfMlO_Xe2P4gxAUOUL62ZQXivd17vQuUd3l/s320/397404_10151250755897409_1482523291_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Cuando niño soñaba con ser fotógrafo y que mi ojo se multiplicara por todas partes. Mis imágenes. Mi mirada. Contempladas y admiradas por todos como algo único. Mi ojo en todo el mundo y todos los ojos en mí. Lo logré. Eso sí, me revelé tantas veces que perdí mi propio negativo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-31828541299293223562013-01-28T17:23:00.001-08:002013-01-28T17:28:14.380-08:00Quiso<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqsngaFXM97Z1pxun1iRMNK56CmXzvYMtctNL8D5AdyiMUJmoWvtlgQ7NiAAkL-Td-LW0rq3ciu4ot9ed8NNAP5VdeqNB2tW7Rru7Jsptj9sUgPcB_oJh8uV6TZuFdag8ivk2IOh1LS8aM/s1600/couple,couples,funny,girl,illustration,knife,love,vector,vintage,woman-e1dca2aaa57fc84b34120f86b23f6e62_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqsngaFXM97Z1pxun1iRMNK56CmXzvYMtctNL8D5AdyiMUJmoWvtlgQ7NiAAkL-Td-LW0rq3ciu4ot9ed8NNAP5VdeqNB2tW7Rru7Jsptj9sUgPcB_oJh8uV6TZuFdag8ivk2IOh1LS8aM/s1600/couple,couples,funny,girl,illustration,knife,love,vector,vintage,woman-e1dca2aaa57fc84b34120f86b23f6e62_m.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Cuando le dije que se fuera, se rió. Cuando le estaba haciendo su maleta, me intentó abrazar. Cuando rompí uno a uno sus perfumes, me quiso besar. Cuando finalmente saqué un cuchillo, ahí, obvio, quiso arrancar. Pero lo hizo lento. Muy lento. </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-11080777756361090592013-01-23T13:00:00.003-08:002013-01-23T13:00:51.381-08:00Manos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb5gzsb6ZYbxweyRF9zHtrOALnlDWwKg6xgPJkTd7TZS9a41iWHhgXLESDCqsKt4hyphenhyphenhx_hXn874NaXoCRYAGnxaAOcnQ-_AEMdWNEaLuysBcbkXa9jw5zznq2CrOrJqUTCJt_xBgfIV3YK/s1600/holding+hands.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb5gzsb6ZYbxweyRF9zHtrOALnlDWwKg6xgPJkTd7TZS9a41iWHhgXLESDCqsKt4hyphenhyphenhx_hXn874NaXoCRYAGnxaAOcnQ-_AEMdWNEaLuysBcbkXa9jw5zznq2CrOrJqUTCJt_xBgfIV3YK/s320/holding+hands.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando niños una vez jugamos a cocinar y esparcimos harina por toda la cocina. Un ruido. Era mi mamá, ella no entendería el juego. Nos escondimos debajo del mesón, nos tomamos de la mano. “Tranquila, parecemos fantasmas, seguro que cuando ella venga vamos a desaparecer”, me susurraste al oído.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me apretaste la mano con fuerza. Yo ya no sentí miedo, no quería desaparecer, ni tampoco retomar el juego, no me importaba que ella viniera. Fingí temblar, quería que siguieras apretando mi mano. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-34041867263136250082013-01-15T15:30:00.001-08:002013-01-15T15:30:12.863-08:00Muñeca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0ov-FsQyHqxyKUJqxfk-VCKNKunzF-UyqXTErSe7sT_inpTj8xrgxF-XgDayoZeKPCBIoKM6gDNKLX5xhzdAgr87UYatP1jochZI18V-kpy_RUArU3lv5oKlHa6uJfx6XAobaJqB29MpR/s1600/Legs.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0ov-FsQyHqxyKUJqxfk-VCKNKunzF-UyqXTErSe7sT_inpTj8xrgxF-XgDayoZeKPCBIoKM6gDNKLX5xhzdAgr87UYatP1jochZI18V-kpy_RUArU3lv5oKlHa6uJfx6XAobaJqB29MpR/s1600/Legs.jpg" /></a></div>
<br />
No me gusta que me digan muñeca, pero lo dejo pasar. Lo que sí me revienta es cuando me recuerdan que mis artículos se venden por separado.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-20536495662363732482013-01-07T15:15:00.000-08:002013-01-08T17:23:01.850-08:00Estaciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwrU8CAGO7Sll3VY07sYZS4EkJs-ctILR-6Fxj01H8dIe3NYdbjPT0T8a_nSZfNg1IWA_A99hklnYOntCQzzcenQfM3UwB0YGEUxwFLfdsqQ_H638W-6IgGbAqzhHQDsv-RmYARCMgk0gs/s1600/Vintagegirlinacar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwrU8CAGO7Sll3VY07sYZS4EkJs-ctILR-6Fxj01H8dIe3NYdbjPT0T8a_nSZfNg1IWA_A99hklnYOntCQzzcenQfM3UwB0YGEUxwFLfdsqQ_H638W-6IgGbAqzhHQDsv-RmYARCMgk0gs/s320/Vintagegirlinacar.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nos conocimos un verano. Surgió una relación soleada, a contraluz, completando en la imaginación los detalles imperceptibles por el exceso de luz. Llegó el otoño, el cliché de lo que cae, en este caso, las caretas. Esperamos, pacientes, obnubilarnos de nuevo. Cayó la primera gran lluvia y vimos todo con claridad. Sonreí. Tú no tanto. "Nos hablamos en primavera", ironicé y partí.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-25674876368813731602013-01-04T08:08:00.000-08:002013-01-08T17:23:46.196-08:00Camino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil0gB_qrlrrnuB8w_2ZD7vkMYwtXeVCot3Hn6L4pWqurD2AykfW7gsutNXxsSlcuOa6tIzEHS-BQkh6k8YodbYy4LPVFNe8iHINGCEXujz7Tr4pb-Q62KyqELG2P3oDvc_B2BoJZE1k1Ny/s1600/cajas-de-zapatos-enfado-retro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil0gB_qrlrrnuB8w_2ZD7vkMYwtXeVCot3Hn6L4pWqurD2AykfW7gsutNXxsSlcuOa6tIzEHS-BQkh6k8YodbYy4LPVFNe8iHINGCEXujz7Tr4pb-Q62KyqELG2P3oDvc_B2BoJZE1k1Ny/s320/cajas-de-zapatos-enfado-retro.jpg" width="252" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Compré. Pagué. Transacción no aprobada. Flashback de nuestra pelea nocturna. Rabia. Rabia con explosión y sin pudor. Catarsis. Alivio. Miro a un lado. Miro hacia al otro lado. Nadie conocido. Sigo mi camino. Hombre guapo a la vista. Choco mi hombro con él. Sí, a propósito. Sonreímos. Seguimos juntos su camino. </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-47301205725987381992013-01-02T15:29:00.000-08:002013-01-08T17:23:55.383-08:00Verde<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0KyrlJX8r9NBg4B7Jg6wC_yIDh4w5doGW6X4tOV7-HSW5IUJHmrIB2CCQPAdFeA0Rlp-ZoQMBAAKMPWhtLCPCi6NCA0kHvHJdHWHuY5MgzpufS7U2qaor4V7FE_5uCIiVb7viwc5vIrfX/s1600/The+Mysterious+Life+of+the+Metropolitan+Housewife+250210.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0KyrlJX8r9NBg4B7Jg6wC_yIDh4w5doGW6X4tOV7-HSW5IUJHmrIB2CCQPAdFeA0Rlp-ZoQMBAAKMPWhtLCPCi6NCA0kHvHJdHWHuY5MgzpufS7U2qaor4V7FE_5uCIiVb7viwc5vIrfX/s320/The+Mysterious+Life+of+the+Metropolitan+Housewife+250210.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cuando el marco es la imagen</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Quiero conocer Fiji y sé que nunca me llevarás. Fumar y tomar no es de señora bien, como esas que frecuentamos los domingos en el club. Esperas la mejor sonrisa al llegar y la tienes. No has notado la diferencia entre mi sonrisa y el rictus condicionado que la emula. Bien por mí. Y (pero) te amo. Realmente. No te amo como cualquier amor, tampoco sé cuál amor sería, es de mal gusto clasificar. Quizás te amo por mi cocina verde y lo que puedo hacer en ella en tu ausencia. Extrañándote y esperando que demores en llegar.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-15373429936829948992012-04-10T18:38:00.002-07:002012-04-10T19:49:58.825-07:00¿Por qué Pie Forzado?Todos necesitamos una ayuda para despertar, trabajar y también crear. Alternativas hay varias y van más allá de un ruidoso despertador o amenazas de nuestros jefes.Si lo que te gusta es escribir y te enfrentas a ese llamado "síndrome de la página en blanco", un empujón puede ser un<b> pie forzado</b> o una frase (que puedes incluir explícitamente o no) que te sirva como base para construir una historia o contar lo que quieras. ¿Quieres un ejemplo? El siguiente relato fue creado bajo la frase: <b> "Alguien a quien acaban de abandonar roba unos zapatos". </b><br />
<b><br />
</b><br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><u><b><i>ZAPATOS AMARILLOS</i></b></u></div><div class="MsoNormal" style="tab-stops: 72.75pt; text-align: justify;"><b><i>Corrió, corrió muy lejos. Si miraba hacia atrás se desmayaba. Si lo veía se desvanecía. <o:p></o:p></i></b></div><div class="MsoNormal" style="tab-stops: 72.75pt; text-align: justify;"><b><i>-“Mañana es mi cumpleaños, me prometiste zapatos amarillos”- gritó jadeando entre la multitud que le abría paso. Paró de pronto y ahí los vio. Sintió nauseas. Una mujer los llevaba en una bolsa trasparente, los reconoció de inmediato. Abrió su bolso, sacó una delicada cortapluma –“te quiero mucho, no quiero que nada te pase, úsala si te sientes en peligro”- le dijo él tiempo atrás. Entre mareos siguió cautelosa a la mujer. Esperó a que diera la vuelta en una esquina y la acechó –“dame lo que es mío”- gritó enajenada. Esperó medianoche aferrada a la bolsa. Se puso el calzado, se encaramó en el puente –“es mi cumpleaños, me prometiste zapatos amarillos”- saltó. </i></b><o:p></o:p></div><br />
El giro que se le quiere dar a esta humilde plataforma es jugar con esa ayuda que nos dan frases, citas de autores renombrados o no tanto, pero que gustan y nos hacen sentido o quizás no. Finalmente son excusas utilizadas a nuestro favor.<br />
<br />
Partida....<br />
<br />
<b>"Cada instante que pasa nos roba un pedazo de rostro" (Oscar Wilde)</b><br />
<br />
<div style="font-weight: bold;"><br />
</div><div style="font-weight: bold;"> <u>Mantenga su distancia: Alerta de Neón</u></div><div style="font-weight: bold;"><br />
</div><div style="font-weight: bold;">“Llegué siendo una analfabeta que creía que algo sabía y ahora me voy estando algo más ilustrada y con la convicción de que nunca voy a saber todo acerca de nada”, me repito obsesivamente. No como un aprendizaje, sino más bien como una alerta superflua, una alerta del deber ser. Una morfina necesaria antes del aterrizaje, ese constante aterrizaje, ese contraimpulso inevitable a cualquier intento de despegue. Contraimpulso o aterrizaje del que hay que pararse dignamente. Eso sí lo tengo claro. Frente alta, no por orgullo propio, sino por mantener el orgullo ajeno intacto. Justificación al inevitable encandilamiento y posterior tropiezo que produce el neón. ¿El neón? Sí el neón. Elemento que engaña, disfraza, engatusa, adorna. Sí, adorna, engalana aquella piedra con la cuál ya tropezaste hace mil kilómetros atrás. Esa misma piedra, en complicidad con la luminosidad del neón, hace que gozosa e hipnóticamente no sólo vuelvas a ese mismo punto de partida, sino que más bien corras hacia a ella. Neón que se vuelve nuestro rostro, escondiendo el verdadero, sin percatarnos de que cada instante que pasa nos roba un pedazo de ese rostro, como nos advirtió una vez Oscar Wilde. </div><div style="font-weight: bold;"><br />
</div><div style="font-weight: bold;">“Nos dispersamos con la superficialidad del neón con la esperanza de hacernos visibles a través de él. Neón como evasión. Neón como convenciones, deber ser, velas de cumpleaños, árboles de navidad, honores, pleitesías, autocomplacencia y morbo social. Neón y el desvío, la ceguera, la no introspección, la negación al ser, el miedo a la realidad en la oscuridad y esa verdad que se enciende cuando se apaga la luz. Neón y añoranza de un arcoíris eterno”. Escribí eso una vez, tiempo atrás, en mi libreta de notas. La verdad es que esas fueron y serán mis únicas notas. </div><div style="font-weight: bold;">.........</div><div style="font-weight: bold;"><br />
</div><div><br />
</div><br />
<br />
<b><br />
</b>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-11986095855715404752011-06-24T17:28:00.000-07:002011-06-24T17:33:12.756-07:00¿Intelectualmente oprimido?¡Hago mi propio llamado a la rebelión de las masas!<br />
Responda mentalmente el siguiente cuestionario. Luego analice y vea si usted es parte de esa gran mayoría que se siente menospreciada por aquellos que se declaran aptos para opinar en temas culturales y literarios:<br />
<div><div><br />
</div><div> * ¿Ha querido dar su opinión y ha sido invalidada por no ser un especialista?</div><div> * ¿Siente que le han dicho o impuesto lo que tiene o no que pensar? </div><div> * ¿Ha temido confesar que no le gustó ese libro de moda?</div><div> * ¿O quizás ha temido confesar que sólo ha leído lo que está de moda?</div><div> * ¿ Le avergüenza que lo tilden de consumidor de cultura comercial?</div><div> * ¿Se avergüenza de no entender o no encontrar interesantes a los clásicos?</div><div> * ¿Se avergüenza de no haber leído a Proust, Joyce, Faulkner y otros del estilo?</div><div> * O si los ha leído, ¿le avergüenza reconocer que no los entendió o dar su propia opinión al respecto?</div><div><br />
</div><div>¿Es que acaso existe una bibliografía específica que leer y comprender para convertirse en un ser opinante en literatura? Lo invito a que si le interesa el tema, busque su propio camino de goce. Lo bonito de da literatura es que ni una biblioteca es igual a la otra y que la combinación de libros es infinita. Busque usted la suya, muéstrela, compártala y, sobre todo, piénsela, analícela y disfrútela. </div><div><br />
</div><div>¡Que el pueblo con aspiración a pensante sea escuchado y no opacado!</div><div><br />
</div><div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPFUNwSVxAV9NQ8kDBA3r79tK4zXxshxnCqNf-mvTiqO50zweNw0N1LH6hqny-COVZ7kHmKAiHsmEf4bLmGYSDvPP5BclhrgOfmmzfDiaZ1BH2c8MFbAWr3MHISb-jDAPFIvoUbdfNnMGb/s320/VL+2+-escritora20pensante1.jpg" /><br />
<div><br />
</div><div><div>PD: Se ruega no tomar muy enserio todo lo anterior. Hay quienes buscan discursos pretenciosos, con mucho adorno y nula sustancia. Yo de adornos paso, me quedo con lo de la nula sustancia. </div></div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-5918865574556298192011-06-16T16:23:00.000-07:002011-06-16T16:25:09.292-07:00Carta de disculpas<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Manolo: en la dirección del colegio me dijeron que te tenía que pedir perdón por la golpiza y los insultos del otro día. Como sabrás, no soy de los maricas que se van a arrodillar al frente de todos por miedo a que me expulsen, por eso decidí escribirte. (Te vuelvo a romper la cara si le muestras esta carta a alguien. El trato es que le tienes que decir al<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>director que la recibiste para yo poder terminar el año, ¿entendiste?). <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Ahora, voy por las disculpas: MANOLO PERDONA POR HABERTE DICHO MARICÓN, HIJO DE PUTA, PERNO, QUE TU MAMÁ CON SUS MINIFALDAS PARECE ZORRA. PERDONA LAS PATADAS EN EL CULO Y EL HABERTE DESVIADO <st1:personname productid="LA NARIZ" w:st="on">LA NARIZ</st1:personname> (No tiene que haber estado tan mal esa pasada por el hospital, cuando visitaba a mi padre ahí, las enfermeras siempre me regalaban dulces). <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Mi mamá está que se deshace, llora como Magdalena todo el día. No hay quién la aguante. Está segura de que su hijo va a terminar en el reformatorio. Ella me insistió que pusiera en la carta que entendieras que mi actitud agresiva es por la muerte de mi padre. Tú sabes que no creo en esas mariconadas y que una cosa no tiene nada que ver con la otra y no me creerías. ¿A ti se te murió tu viejo también verdad? Y no te andabas peleando con todos por eso. Pero igual eres raro…mucho libro, mucha buena nota, pero ¿y las pichangas? ¿las minas? ¿No serás maricón enserio? Perdona, a lo nuestro, lo que quiero decir es que tú también te has buscado todas las palizas amigo. A ti sí que te habrá afectado crecer sólo con tu mamá<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> No eres mala persona. Aunque no te creas, me acuerdo que cuando mi papá estaba mal, tu mamá te llevó al hospital para que me ofrecieras ayuda con los cuadernos y las tareas. Te quería preguntar cómo era eso de no tener papá, yo sabía que al mío le quedaba poco, que ese cáncer no duraría más de un año, se lo había escuchado a un doctor, pero tú con tus anteojos gruesos, tus frenillos, no me hablaste nada de que no fuera del colegio…mala onda. Yo no quería hablar del colegio ese día.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Bueno, no estoy para estupideces. Ahí están las disculpas. Tienes que saber que te pegué porque eres raro nomás. No te lo tomes a la personal ¿bueno? Así es la vida. Pero voy a tratar de no hacerlo más, DISCULPAS y acuérdate de no mostrarle a nadie esto y decirle al director que hice esta carta. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTGdq2Xb1pCzthFCBpmZVonPP5yeorgjiEIJA2p0rIe5x8-ZeV1RH3miR1IQcU2-U1Fjw8XXVfMR0S5UVj9L6MESYs4H8aujgZjXDq_jM9eRyZv530yGjUpWOX-xvr1VVw9oY8pGnwOw6U/s1600/libros-02-Malo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTGdq2Xb1pCzthFCBpmZVonPP5yeorgjiEIJA2p0rIe5x8-ZeV1RH3miR1IQcU2-U1Fjw8XXVfMR0S5UVj9L6MESYs4H8aujgZjXDq_jM9eRyZv530yGjUpWOX-xvr1VVw9oY8pGnwOw6U/s320/libros-02-Malo.jpg" width="296" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-44715411871868610522011-06-11T16:27:00.000-07:002011-06-11T16:31:59.097-07:00Algunas verdades de ChateaubriandPequeños extractos de las memorias de Chateaubriand para su deleite:<br />
<div><br />
</div><div><div class="MsoNormal"><i><b>"Mis sentimientos cobraron un nuevo grado de fuerza; cruzó por mi espíritu la vanidad de la fama; por un momento creí en mi talento, pero pronto, volviendo a una justa desconfianza de mí mismo, me puse a dudar de este talento, tal como lo he dudado siempre. <o:p></o:p></b></i></div><div class="MsoNormal"><i><b>Dejé de escribir, me puse a lamentarme de mi gloria futura, como se llora la propia gloria pasada". </b></i><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal"><i><b><br />
</b></i></div><div class="MsoNormal"><i><b></b></i></div><div class="MsoNormal"><i><b>"Mi cuna tiene algo de mi tumba, mi tumba algo de mi cuna, mis sufrimientos se tornan placeres, mis placeres dolores, y ya no sé, al acabar de leer estas memorias, si son de una cabeza que peina canas o de una de oscuros cabellos". <o:p></o:p></b></i></div><div class="MsoNormal"><i><b><br />
</b></i></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><i><b>"La vida me sienta mal; tal vez me vaya mejor la muerte". <o:p></o:p></b></i></div><div class="MsoNormal"><i><b><br />
</b></i></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><i><b>“Al no reconocer en mí nada de lo que era necesario para ser amado, me prodigaba en aquello de lo que carecía. Montaba a caballo como Cástor y Polux, tocaba la lira como Apolo; Marte manejaba sus armas con menos fuerza y destreza que yo; héroe de novela o histórico, ¡cúantas aventuras ficticias!".</b></i></div><div class="MsoNormal"><b><i><br />
</i></b></div><i><b></b></i><br />
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important;"></div><div class="MsoNormal" style="display: inline !important;"></div><div class="MsoNormal" style="display: inline !important;"><i><b>“Al salir de estos sueños, cuando me volvía a sentir un pequeño y pobre bretón desconocido, sin gloria, belleza ni talento, que no atraía las miradas de nadie, que pasaría ignorado, que no sería amado por mujer alguna, la desesperación se apoderaba de mí: no me atrevía a alzar los ojos hacia la imagen brillante que me había forjado en mi andar por la vida”.</b></i></div><i><b><br />
</b></i><br />
<div class="MsoNormal"><i><b></b></i></div><div class="MsoNormal" style="display: inline !important;"><i><b> </b></i></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZIBHRByfJi0d0lOuFSv0ZNMRjQsizHr28F0TO-cUODvZPuTMmmAqVbsCrpEHY0O0T6L33ZB0HVToyUVaoK2siJPLdmjvecI6Uww-PJb90o3ykdfhdcBDPu-iiGm3B50Ai09Wgdh9tdR1c/s1600/04-09+Rene+de+Chateaubriand.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZIBHRByfJi0d0lOuFSv0ZNMRjQsizHr28F0TO-cUODvZPuTMmmAqVbsCrpEHY0O0T6L33ZB0HVToyUVaoK2siJPLdmjvecI6Uww-PJb90o3ykdfhdcBDPu-iiGm3B50Ai09Wgdh9tdR1c/s320/04-09+Rene+de+Chateaubriand.jpg" width="313" /></a></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal" style="display: inline !important;"><b style="font-style: italic;"> </b>Ahora se esperaría una profunda reflexión por parte de la autora de este blog, pero lamento decepcionarlo. Una vida work in progess y un exceso de humildad me avalan para aseverar que esos párrafos hablan por sí solos y palabrería barata sería sólo parafernalia. </div><br />
<div class="MsoNormal"><i><b></b></i></div><div class="MsoNormal" style="display: inline !important;"><i><b><br />
</b></i></div><br />
<div class="MsoNormal"><b><i><br />
</i></b></div><div class="MsoNormal"><b><i><br />
</i></b><i><b></b></i></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><br />
<div class="MsoNormal"><i><b><br />
</b></i></div><div class="MsoNormal"><i><b><br />
</b></i></div><br />
<div class="MsoNormal"><i><b><br />
</b></i></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-66610153308790840382011-06-07T17:48:00.000-07:002011-06-07T17:54:57.984-07:00De "Enterrar el pasado" y otros clichés<div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Cuando estamos mal, nos hemos equivocado en alguna decisión, la vida nos ha dado golpes duros, siempre encontramos al amigo que nos dice: Tienes que enterrar el pasado y seguir adelante. Con la mejor de las intenciones nos alientan con esa frase con el fin de que “cavemos” y dejemos oculto, tapado, así como un perro con su hueso, todas esas malas experiencias y sigamos adelante con nuestra vida. En los países que han sufrido dictaduras ya se ha transformado en un tópico que todos los políticos en sus discursos hablen de enterrar ese pasado. Cuando Gorbachov propuso sacar el cuerpo momificado de Stalin de la Plaza Roja y enterrarlo, los periódicos titularon: “Gorbachov quiere enterrar el pasado”, queriendo ejemplificar que lo que se quería era dejar atrás la huella del instaurador del régimen soviético.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"> ¿Pero el verbo enterrar implica intrínsecamente olvido, quiebre, muerte, el paso del antes al después? ¿Sólo enterramos lo que queremos olvidar? No siempre. El enterrar puede implicar muchas más cosas. Se entierra también lo más preciado, lo más íntimo, lo más importante. Los piratas enterraban sus tesoros, así lo mismo el perro con su hueso, que lo oculta también como medida de protección. Cuando enterramos a un ser querido no pretendemos que desaparezca de nuestra vida, seguir adelante como si no hubiese existido. Es más, están aún más presentes muchas veces que cuando estaban vivos. Adornamos los cementerios con flores, visitamos ese lugar de entierro con devoción. Muchas veces las personas, al morir, al ser enterradas, se ven mitificadas y laureadas de manera casi risible, sólo por el hecho de ya no estar se idealizan. ¿Quién habla mal de un difunto? ¿James Dean o Marilyn Monroe tendrían la misma fama si no estuviesen “enterrados”?. También, en otro ejemplo, cuando queremos plantar algo, enterramos la semilla, la que luego germinará. De ese entierro se generará vida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">¿Qué nos quieren decir, qué buscamos aconsejar cuando se utiliza la expresión enterrar el pasado? ¿Tratarlo como si fuera un muerto? ¿Atesorarlo? ¿Hacer el símil con una semilla para sacar luego frutos de él? ¿Olvidarlo? Quizás sería necesario darle una vuelta antes de volver a dar a este consejo nuevamente<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">.</span></span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHjM9nV305jRq_vTnI4-s7qxl-JenwZ7vw0M2cpaPkWF1D9RkWohV7UVVmqxl5qQVCgxg3vWLsuaK_geEgYNoY8hnoIWm7tjend7oGNP4PThELFipmpTLXQm_3FE8h7gqMBvD5LBqZZGZT/s1600/enterrar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHjM9nV305jRq_vTnI4-s7qxl-JenwZ7vw0M2cpaPkWF1D9RkWohV7UVVmqxl5qQVCgxg3vWLsuaK_geEgYNoY8hnoIWm7tjend7oGNP4PThELFipmpTLXQm_3FE8h7gqMBvD5LBqZZGZT/s320/enterrar.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-66510644934369759802011-06-05T13:15:00.000-07:002011-06-05T13:15:45.536-07:00Caída<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Era el cumpleaños de mi marido y todos ya comentaban la embriaguez de su secretaria. Me resultaba un tanto incómoda la situación, pero decidí no hacer nada, pretender como si no me percatara de su presencia. Por el rabillo del ojo vi como avanzaba a paso lento hacia mí, trastabillando por el borde de la piscina. La perdí de vista un segundo, fue tarde. Sentí el roce de su pierna en la mía, luego una leve tensión producida por su mano en mi brazo. Clavé la mirada en su rostro. Recuerdo sus ojos desorbitados, pero en ellos no había maldad, quizás pena, quizás rabia, quizás despecho, nos miramos sabiendo que nos teníamos que mirar, que nos teníamos que encontrar, no como dos extrañas. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Me muevo en cámara lenta, pierdo mi suelo en fragmentados movimientos. Alcanzo a ver a mi marido girando la cabeza de un lado a otro, hacia ella, hacia mí, hacia ella, hacia mí, con movimientos torpes que resultaban ser nada. Él y la inacción, la indecisión. Quizás tuve tiempo para reaccionar, pero no hice nada, quizás premeditadamente, una decisión límite en un momento límite, dejarse caer. Suelo decidir no decidir, decidir no hacer. Quizás debí haber hecho algo, pero era muy tarde, yo ya había caído mucho antes de esa noche. Quizás me dejé caer nuevamente para que todos vieran que había caído y por quién había caído. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHKKUDc7Oic84l1ku7yu5e3BobS6iJ48YIRmCfUbVV-3KtxrsVPsR-GS_a_qs0wzmgzdpjw7p3j8YXvdCGSTIUEsnhSAfD5G1CWaqyBZ7pvYBehZkZ9gu-YRfnnQbZpXgSiRIshqFUJQ3F/s1600/mujer_cayendo_311244_t0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHKKUDc7Oic84l1ku7yu5e3BobS6iJ48YIRmCfUbVV-3KtxrsVPsR-GS_a_qs0wzmgzdpjw7p3j8YXvdCGSTIUEsnhSAfD5G1CWaqyBZ7pvYBehZkZ9gu-YRfnnQbZpXgSiRIshqFUJQ3F/s320/mujer_cayendo_311244_t0.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br />
</o:p></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-68575323274132142682011-05-24T18:08:00.000-07:002011-05-24T18:08:22.272-07:00De artistas y cosechas<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sonó mi celular mientras iba en el auto. “Tu papá está grave”, me dice mi mamá con el tono grave que amerita una noticia como esa. “Estoy manejando y veo a la policía, te llamo después”, le colgué. Seguro ella entendió, sabe como odio las multas, además que iba atrasada a una reunión, ella también sabe que odio la impuntualidad. A las dos horas la llamé. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-“¿Qué te ha inventado ahora?”, le pregunté para después reírme. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- “Aunque te sorprenda, esta vez es enserio, es un cáncer, yo misma he ido al doctor a confirmarlo”, me respondió.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- “Como el cuento de Pedrito y el lobo, tarde o temprano algo le iba pasar”, repliqué. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">No era la primera vez que escuchaba algo así viniendo de él, más aún desde que se hizo pública la herencia que recibimos de mi abuelo materno. Mi pobre padre nunca supo sostenerse por si mismo. Era encantador, un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gentleman</i>, así conquistó a mi madre, a punta de retórica. Era su mayor virtud, sino la única. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">En su juventud con su labia<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hacía soñar a las señoritas de alta alcurnia, ahora de mayor la utilizaba para sobrevivir. Sabía hacer teatro en la vida real. A mi madre, incluso después de muchos años de separación, lograba conmoverla. Lo que es yo, nunca tuve sensibilidad artística. Quizás a mi padre lo traicionó su temprana afición por los galanes de cine, no podía evitar vestir y hablar como ellos. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Pero esta vez era cierto, estaba enfermo y pronto se le comenzó a notar. En un año ya no quedaban rastros del coqueto de antaño. Su contextura se adelgazó, su abundante cabellera sufrió el último y definitivo otoño, pero lo que más me llamó la atención fueron sus ojos. Se fueron apagando junto con él. Se caracterizaba por una peculiar mirada penetrante, altanera, pero a la vez muy seductora. Él lo sabía, su mirada era siempre persuasiva, digna de un buen actor. En mí no surtía efecto, muchas veces quise creerle, pero insisto en que yo nunca he tenido sensibilidad artística. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDW0pWRcsPprDyksDmv7_oXy_IXzno-vjOXpLX3OqkqSBE6I-CJINtRzDJmSii0CJWQJjFUsw4Eh8hh-FHzI7ze7t0PzJyVJbpxOOvOIhwuU6yte6U8svVZ905KX5vZTbAaAjxxjNwyDVN/s1600/padre+e+hija.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDW0pWRcsPprDyksDmv7_oXy_IXzno-vjOXpLX3OqkqSBE6I-CJINtRzDJmSii0CJWQJjFUsw4Eh8hh-FHzI7ze7t0PzJyVJbpxOOvOIhwuU6yte6U8svVZ905KX5vZTbAaAjxxjNwyDVN/s320/padre+e+hija.jpg" width="238" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Después de esa larga agonía le llegó su hora. En su funeral, por primera vez en mi vida, me sentí llamada a interpretar un papel ajeno a mí. Me vestí sobriamente para la ocasión, recibí las condolencias con mi mejor cara de congoja, forcé unas lágrimas frente a su ataúd. ¿Por qué lo hice?, todo artista, por malo que sea, merece su último homenaje. Se estilan los aplausos al final de la función. <o:p></o:p></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4442243939567560103.post-48358218570189121692011-05-23T14:48:00.000-07:002011-05-23T17:36:00.875-07:00Zapatos Amarillos<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 72.75pt; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span lang="ES-CL">Corrió, corrió muy lejos. Si miraba hacia atrás se desmayaba. Si lo veía se desvanecía. </span></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span lang="ES-CL"></span>-“Mañana es mi cumpleaños, me prometiste zapatos amarillos”- gritó jadeando entre la multitud que le abría paso. Paró de pronto y ahí los vio. Sintió nauseas. Una mujer los llevaba en una bolsa trasparente, los reconoció de inmediato. Abrió su bolso, sacó una delicada cortapluma –“te quiero mucho, no quiero que nada te pase, úsala si te sientes en peligro”- le dijo él tiempo atrás. Entre mareos siguió cautelosa a la mujer. Esperó a que diera la vuelta en una esquina y la acechó –“dame lo que es mío”- gritó enajenada. Esperó medianoche aferrada a la bolsa. Se puso el calzado, se encaramó en el puente –“es mi cumpleaños, me prometiste zapatos amarillos”- saltó. </div></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span lang="ES-CL"><br /></span></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.snapcophoto.com/files/gimgs/5_061610-yellow-shoes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="312" src="http://www.snapcophoto.com/files/gimgs/5_061610-yellow-shoes.jpg" width="320" /></a></div><br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/12874681752444960389noreply@blogger.com0